Или же это что-то иное? Сложно объяснить. Даже самому себе.
День. Пролетает с нечеловеческой скоростью. Одинаковые события, одинаковые люди вокруг. Всё как всегда и всё по-другому. Быстро.
Какой короткий день. Кажется, что-то потерял, но не в силах понять. Никто не в силах. Даже сам.
Вечер. Занят как и всегда. Безумно интересно, на самом деле. Но это поверхность айсберга, белая и сверкающая.
Под водой непонятное чувство. Чувство. Утопленное и замороженное, так и не удается понять его скрытый смысл. Никому. Даже мне.
Разговор.Ночь. Взгляд в окно.
Букет тёплых слов, что не были сказаны накануне вечером, превратился в чёрно-белое фото. Старое фото. Такое фото должно быть в старом бабушкином альбоме.
Бутон с чувствами, что нахлынули предыдущей ночью, подстрекаемыми одиночеством и воспоминаниями, так и не раскрылся. Его задушил холодный день. Осень.
В свете фонарей то ли замерзающий дождь, то ли плачущий снег, делится своей печалью с землёй, укрытой ковром осенних листьев.
Только теперь душа находит своё настроение, садится на скамейку, занесённую последней листвой и глубоко вздыхает. Всё встало на свои места. Даже я.
