May 1st, 2004

Набросок по дороге в Иркутск

Куда бы ни упал твой взгляд - всё бело. Небо, дорога, твоя машина, поле вокруг. Сильный ветер. Дорогу, словно олимпийские спринтера, с бешеной скоростью перебегают снежинки. Выдаёт местность лишь осенняя трава, проглядывающая сквозь снег, словно срезанный невидимой нитью камыш.

Ты словно попадаешь в научно-фантастический фильм, в роли исследователя в погружающемся батискафе, где-то на краю бездны. Словно маленькое пёрышко, попавшее в воды океана, пересекаешь это заснеженное поле по известному только тебе пути.

Есть ты, хрустальное полотно дороги, покрытое слоем льда, и весь окружающий мир, которого ты не видишь. Этот мир перестаёт существовать, время замирает и только внутренний хронометр равномерно отстукивает привычный ритм.

Эта дорога всего лишь мост в твой старый мир, стремиться в который тебя заставляет голос внутри. Бесконечное движение к неприближающейся точке. Там и встретимся, ровно через 7 минут.